Elle est venue s’assoir juste devant moi. Pour ne pas être à côté. Pour ne pas que nos regards se croisent.
J’avais choisi d’être là, un peu à l’arrière du groupe. Elle a dit quelques mots. Fragilement murmurés au fond d’une église froide et mal éclairée. Quelques mots pour dire tant de choses qu’elle voulait pourtant me laisser deviner.
Son écharpe protégeait la moitié de son visage.
Elle m’a dit qu’elle avait froid. J’ai compris qu’elle se cachait.
Elle voulait engueuler Dieu. Elle voulait lui crier sa colère.
Elle voulait savoir pourquoi, comment. Pourquoi elle, pourquoi eux, mais pourquoi…
A trop vouloir comprendre, à trop vouloir chercher, elle n’y voyait plus.
Emprisonnée dans ses questions empoisonnées….
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Elle voulait crier pour que Dieu l’entende.
Elle avait besoin de hurler puisqu’Il restait sourd.
Il faisait nuit. Il faisait froid.
J'ai fait grincer la porte lourde et noire.
Dehors, au milieu de la ville en hiver, je veux croire que Dieu l'a entendue.
Sa vie n’était plus que nœuds enchevêtrés comme autant de mots emmêlés.






































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